Humilde flor de maceta es el geranio. Carece de la majestad de la rosa, del prestigio del clavel, de la castidad de la azucena y del voluptuoso aroma del jazmín. Es flor, digamos, de la clase media.
A esa misma clase pertenezco yo, y nunca he aspirado a salir de ella. Soy un feliz clasemediero; me gusta más ir a los restoranes a donde se va a comer que a aquéllos a donde se va a que te vean comer. Ahí te sirven porciones mínimas, y luego te llevan cuentas máximas.
Pero hablábamos de flores. Yo amo al geranio porque era la flor favorita de mi abuela materna, doña Liberata. Los tenía de todos los colores: rojos, blancos, amarillos y de un naranja encendido que llamaba ella "enchilado". Olían a clavo de comer, y hacían del zaguán de su casa y del jardín una visión en glorioso Technicolor.
Todas las flores son hermosas por el solo hecho de ser flores, igual que todas los mujeres son bellas por el solo hecho de ser mujeres.
Doy gracias por los geranios que hubo en la casa de mi abuela.
Doy gracias por la mujer que hubo en mi casa.
